Mishita's Blog:

Han escuchado como en las noches, en los alrede­dores de antiguo cus­catlán,
el silen­cio se rompe ante la poten­cia de un motor, más o menos sobre car­gado?
Es la Unica resaca que me queda de vos
o almenos la unica que me per­mito traer al pre­sente
Tu pasión por las car­reras y tus sueños que pis­a­ban bas­tante bien la tierra.
Ahora entre sonidos de motores recar­ga­dos.. frenos chil­lando,
Y una evi­dente com­pe­ten­cia calle­jera
te estoy per­mi­tiendo vis­i­tarme
–Tu ni siquiera lo sabes… y sé que no quieres verme–
pero estas como ese fan­tasma que aún habita en mi ex habitación
donde muchas de las cosas quedaron tal como las viste la ultima vez.

Descon­cen­trada pienso en todas esas situa­ciones crit­i­cas que me hacen retro­ceder ante la retor­ica
-¿Qué me dirías vos? ¿Qué harías vos? -
Y la acusación exacta de:
“segu­ra­mente si nunca me hubiese ido.. no estaría tan sola y melan­col­ica como hoy”.

Ahora, Mr E,
Ahora que ter­miné mis estu­dios y no encuen­tro hacía donde ir
Atra­bada en un empleo que me gusta pro no me com­place del todo
Me pre­gunto si estaré con­de­nada a una vida tan tibia..
Tal como los amores tibios que han venido después de vos.
Recordás cuando escribia hac­erca de nue­stro mundo,
La pal­abra era la reina exacta para vivir en esa real­i­dad.
Y cual pal­abra reclama,ahora, salir para no dejarme undir en la cotid­i­an­idad
En las son­risas pre pagadas,
Y la sen­sación de esto ya lo he vivido..recuerdo haberlo vivido a medias.

Me agarro las pier­nas, con­fiezo que tengo miedo
Temo darme cuenta que la tibieza  ha alcan­zado mis letras
que tengo meses dan­dole vuelta a los mis­mos sen­timien­tos y mis­mas pal­abras
que siento  que la repeti­ción me está matando
y quisiera encon­trar la hiper­bole cor­recta que sea capaz de reben­tar de una sola vez toda esta tibieza.

Una hiper­bole cor­recta que me haga desp­gar y no querer volver nunca mas a sen­tirme como en este momento
en que los tri­un­fos se están vol­vendo insipi­dos y que mi unico res­guardo es mi traje de baile, sus sonidos y el morado com­pleto en el que intento man­ten­erme viva.

PD. El día que deje de escribir… sabré que estoy lista para morir. No habrá nada que me rescate.. que me saque de la afixia y la bulimia de sen­sa­ciones con la que me sobre­cargo por tan­tas cosas que no sé como hac­er­las tangibles.