No soy Anal­ista politico, ni ninguna soci­ologa, ni mucho menos teor­ica. Me gradué hace unos meses de comu­ni­cación social y lo que me dejó fue la eterna y con­stante cos­tum­bre de enlazar suce­sos ordi­nar­ios para suponer como sucedieron o suced­eran los extraordinarios.

Mi car­rera me dejó la pasión inter­minable por el estu­dio con­stante y callado de todo aque­llo que parece comun, nor­mal y desaper­sivido, mi car­rera me enam­oró de mi país y mi his­to­ria. Mi UCA ado­rada me hizo ser una mejor persona.

A unos cuan­tos días de haber ini­ci­ado el 2010, un año que siem­pre pensé estaría demasi­ado lejos de lle­gar, puedo decir que final­mente estoy viviendo. Tomando ries­gos y dis­fru­tando un poco más. Pero ahora no quiero hablar más de mí. Eso lo hago siem­pre en cada uno de mis post en donde escribo cosas que nadie quizá quisiera escucharme decir.

En el año que pasó me di cuenta de lo intere­sante que resulta la visión luchadora que tuvieron o tienen de El Sal­vador, las per­sonas que real­mente estan intere­sadas en la igual­dad. Los artis­tas a los que muchos admi­ramos, los que nos mira­ban como un pais prom­ete­dor. Qué habrá sido de esa his­to­ria. Mien­tras los que de mi gen­eración cre­ci­amos año­rando “ser como ellos” los que esta­ban llenos de glam y dinero… llenos de como­di­dades, Los otros, los que miraron la guerra y las batal­las de los ochenta, segu­ra­mente pen­saran que las prome­sas se dur­mieron y ya no flo­recieron. Como  dice la can­ción de Serrano:

Papá cuén­tame otra vez esa his­to­ria tan bonita
de aquel guer­rillero loco que mataron en Bolivia,
y cuyo fusil ya nadie se atre­vió a tomar de nuevo,
y como desde aquel día todo parece más feo.

Papá cuén­tame otra vez que tras tanta bar­ri­cada
y tras tanto puño en alto y tanta san­gre der­ra­mada,
al final de la par­tida no pud­is­teis hacer nada,
y bajo los ado­quines no había arena de playa.

Fue muy dura la der­rota: todo lo que se soñaba
se pudrió en los rin­cones, se cubrió de telarañas,
y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos ya no hay parias,
pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza.

Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis,
que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París,
sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual:
las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más.

Qué fue de El Sal­vador al que le cantó U2,

MOTHERS OF THE DISSAPEARED
Mid­night, our sons and daugh­ters
Were cut down and taken from us
Hear their heart­beats
We hear their heart­beats
In the wind we hear their laugh­ters
In the rain we see their tears
Hear their heart­beats
We hear their heart­beats
Ooh.…
Night hangs like a pris­oner
Stretched over black and blue
Hear their heart­beats
We hear their heart­beats

In the trees our sons stand naked
Through the walls our daugh­ters cry
See their tears in the rain­fall
Ooh.…
EL PUEBLO VENCERA.…

Y de las can­ciones que hiciera Ruben Blades a El Salvador?

El padre Antonio y su monaguillo andrés
El Padre Antonio Xejeira vino de España,
buscando nuevas promesas en esta tierra.
Llegó a la selva sin la esperanza de ser obispo.,
y entre el calor en entre los mosquitos habló de Cristo.
El padre no funcionaba en el Vaticano,
entre papeles y sueños de aire acondicionado;
y fue a un pueblito en medio de la nada a dar su sermón,
cada semana pa' los que busquen la salvación.

El niño Andrés Eloy Pérez tiene diez años.
Estudi an la elementaria "Simón Bolivar".
Todavia no sabe decir el Credo correctamente;
le gusta el río, jugar al fútbol y estar ausente.

Le han dado el puesto en la iglesia de monaguillo
a ver si la conexión compone al chiquillo;
y su familia está muy orgullosa, porque a su vez piensa
que con Dios conectando a uno, conecta a diez.

Suena la campana: un, dos, tres,
del Padre Antonio y su monaguillo Andrés.

El padre condena la violencia.
Sabe por experiencia que no es la solución.
Les habla de amor y de justicia,
de Dios va la noticia vibrando en su sermón:

Pero suenan las campanas: un, dos, tres
del Padre Antonio y su monaguillo Andrés.

Al padre lo halló la guerra un domingo de misa,
dando la comunión en mangas de camisa.
En medio de un padre nuestro estró el matador
y sin confesar su culpa le disparó.

Antonio cayo, ostia en mano y sin saber por qué
Andrés se murió a su lado sin conocer a Pelé;
y entre el grito y la sorpresa, agonizando otra vez
estaba el Cristo de palo pegado a la pared.
Y nunca se supo el criminal quién fue
del Padre Antonio y su monaguillo Andrés.

Dobaln las campanas: un, dos, tres,
del Padre Antonio y su monaguillo Andrés.

 Qué pasó con todo eso, a donde estuvimos todo este tiempo? por qué muchos tienen verguenza de haber nacido en esta tierra?
cuando nos olvidamos de todo, cuando cambiamos nuestra memoria?, cuando hablar del pasado es tabú
cuando no hay más buena historia. 

Quizá no esté nuevamente claro el mensaje.... es tan sencillo...En estos días en Estados unidos..
he pensado muchísimo en como nosotros queremos ser como ellos... y como ahora que ellos fueron ellos, quieren regresar a lo verde, a lo normal, a lo que nosotros tanto despreciamos para ser como ellos.
No se quiere lo que se tiene porque siempre se ha tenido. Se quiere lo que se ve bonito, lo que no es conocido.